Quella era la storia con cui aveva convissuto per diciotto anni.
Avevo chiesto di più su Andrew.
***
Ora Leo guardò il tavolo. —Ho bisogno che tu non… sia arrabbiato con me.
—Tesoro, non ti prometterò nulla finché non saprò la verità.
Deglutì. —Ho fatto uno di quei test del DNA.
Per un momento lo fissai.
—Hai fatto cosa?
“Lo so,” disse frettolosamente. Avrei dovuto dirtelo. Volevo solo… trovarlo. O qualcuno a lui imparentato. Forse un cugino o una zia, chiunque potesse dirmi perché se n’è andata.
—Hai fatto cosa?
Il dolore è arrivato all’improvviso, non perché mio figlio volesse delle risposte, ma perché se le meritava, ed era andato a cercarle da solo.
“Leo”, dissi tranquillamente.
—Non volevo farti del male.
Strofinai l’angolo dello strofinaccio tra le dita. —L’hai trovato?
La sua voce si spense. —No, mamma.
Ho annuito una volta, come se non mi avesse colpito alle costole.
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