Rimasi lì immobile per un minuto intero, a fissare la porta.
Tornai di corsa indietro e infilai la chiave nella serratura. Girò con un soddisfacente clic . Spalancai la porta ed entrai, respirando affannosamente.
Mi aspettavo polvere e vecchi vestiti. Invece, schedari metallici ricoprivano le pareti dal pavimento al soffitto. Scatole da banchiere erano impilate con precisione, ognuna etichettata con un anno. 2018. 2019. 2020.
Sopra la testa ronzava una lampada fluorescente.
Non avevo acceso la luce.
Le scatole del banchiere erano impilate con precisione, ognuna etichettata con un anno.
Poi, il suono si ripeté: un leggero raschiamento proveniente da dietro i mobili.
Ho fatto un passo indietro e ho urtato contro la porta.
Un uomo uscì da dietro gli schedari. Aveva circa quarantacinque anni, la barba incolta e gli occhi spalancati e iniettati di sangue. Alzò le mani.
“Per favore, non urlare.”
“Chi sei? Perché sei in casa mia?”
Un uomo uscì da dietro gli schedari.
“Sono David. Io… lavoravo con tuo marito. Non ti farò del male, te lo giuro. Ho solo bisogno del mio fascicolo.” Guardò di nuovo gli armadietti con un’espressione tormentata. “Charlie mi ha rovinato la vita, e le prove sono qui dentro da qualche parte”, continuò. “Lo so.”
“Di cosa stai parlando? Charlie non farebbe male a una mosca.”
“Guarda tu stesso.” Spalancò il cassetto più vicino, estrasse una cartella e me la porse. “Guarda. Questo è il vero tuo marito.”
“Charlie mi ha rovinato la vita, e le prove sono qui dentro da qualche parte.”
La scheda del file riportava la scritta “Marcus”. L’ho aperta. All’interno c’erano rapporti delle risorse umane e una cronologia dettagliata di un progetto andato male. In fondo c’erano delle email stampate.
